O ruído dos cupins
devora a minha memória,
nos traços de uma verdade
molhada de línguas errantes.

Lá fora o tempo acaba
no pedaço de papel de pão,
com as palavras escorregando
pelas beiradas da minha insônia.

Lá dentro as baratas morrem
roendo as unhas dos dedos,
sujos de batom e sangue de Deus,
único passageiro de perene agonia.

Insones somem os pedaços
do espaço que nunca esteve aqui.
E do sonho ousado por lábios e cantos
outros encantos enfim podem acontecer.